Carta de nuestro Dean Ohmart, director financiero de WMMC

Cuando mi papá tenía 64 años y estaba en su año 38 de medicina familiar en un pequeño pueblo de Kansas de unos 3000 habitantes, se resbaló en el hielo y se golpeó la cabeza. Nuestra “broma del día”, ya que papá había sido el único médico en la ciudad durante la mayor parte de los 20 años, era que no lo llevaríamos al veterinario porque no estaba sangrando o no estaba inconsciente. Poco sabíamos… (vea su artículo a continuación para conocer el resto de su historia).

Para mí, el año siguiente (2001) fue borroso. Para una multitud de enfermeras, médicos, terapeutas, técnicos, trabajadores sociales y todo el equipo de apoyo en el centro de traumatología y el centro de rehabilitación, todo fue como siempre. Hicieron su trabajo cumpliendo misiones tanto personales como organizacionales. Los resultados fueron asombrosos.

Estoy seguro de que muchos ni siquiera se dan cuenta del impacto que tuvieron en nuestras vidas. Pero siempre estaré agradecido con todo el personal de ambos hospitales, el personal de WMMC y el personal de todos los hospitales que silenciosamente llevan a cabo “SU TRABAJO”. Estos trabajos (clínicos y de apoyo) cambian vidas... la mía y la de muchos otros, todos los días.

Entonces, GRACIAS POR TODO LO QUE HACES de todos nosotros cuyas vidas has cambiado.

Decano Ohmart y familia

Despertar

Por Richard V. Ohmart, MD

Me desperté, recordando lentamente fragmentos de un sueño, como si estuviera reconstruyendo mi vida. De hecho, eso es lo que estaba haciendo. Mi vida era muy diferente de lo que había sido. Durante 38 años había sido médico rural. Había planeado pasar otros cinco años en mi práctica. Entonces tendría 70 años, tiempo suficiente para retirarme.

Sufrí un hematoma subdural en enero de 2001. Nada dramático. No me tiraron de un caballo. No me caí en las laderas de Aspen. Ni en ninguna de las emocionantes formas contemporáneas en las que uno puede lastimarse la cabeza. Me resbalé en el hielo en mi camino de entrada; golpeándome la cabeza contra el cemento. Descubrí que el cemento rendía menos que mi cabeza. Después de dos días estaba dispuesto a consultar a un médico que no fuera yo. Una tomografía computarizada reveló una subdural y me llevaron a Denver en medio de una ventisca. Allí se evacuó el hematoma. La neurocirujana le dijo a Carol, mi esposa, que después de dos o tres días en el hospital podría llevarme a casa y que podría volver a trabajar en una semana o dos.

Los planes suelen salir mal. Mis planes para la práctica y la jubilación y los planes del cirujano para mi recuperación se los llevó el viento. Tuve una hemorragia (en realidad tres) en el cerebro, un cerebro del que me había sentido extraordinariamente orgulloso. Pasé un mes en una UCI, los siguientes seis meses en un hospital de rehabilitación. El hospital de rehabilitación es donde estaba despertando, encontrando cuán extraordinariamente había cambiado mi vida.

No recuerdo nada de los primeros meses de mi nueva vida, tanto como un bebé recuerda poco. Carol me dice que tenía un tubo endotraqueal y un respirador. Me alimentaron a través de una sonda de gastrostomía. Tuve un catéter. Alguien me bañó y, cuando pude tragar, me dio de comer. me vistieron. No de adulto sino con pañal, camiseta y calcetines. No podía caminar. no pude hablar Y, si pudiera pensar, no tengo ningún recuerdo de esos pensamientos. Probablemente eso sea lo mejor.

Susan, mi hija, había dado a luz a un bebé tres meses antes de mi accidente. Estoy seguro de que Susan y Carol pensaron que bien podrían tener dos bebés en sus manos; pero al menos podían esperar la maduración del bebé de Susan. Podría estar en un estado infantil perpetuo.

Imperceptiblemente mejoré. Carol se emocionó cuando moví un dedo del pie. Entonces sonreí. Pronto pude usar una o dos palabras, aunque pasaron meses antes de que pudiera hablar. Los fisioterapeutas lograron sentarme en una silla; luego sobre mis pies. Los terapeutas del habla me enseñaron las palabras de los niños, como peine, bolígrafo, estetoscopio. Extrañamente, podía aprender palabras médicas familiares más fácilmente de lo que podía aprender a usar los artículos de un niño. Los terapeutas ocupacionales me enseñaron a vestirme, cepillarme los dientes, amarrarme los zapatos. Poco de esto recuerdo.

Recuerdo estar sentado en una silla de ruedas y jugueteando con todo lo que tenía a mi alcance, como si fuera un niño de un año. Como cuando yo era médico, veía a los pacientes de Alzheimer juguetear en sus habitaciones. Recuerdo intentar caminar en el gimnasio entre barras paralelas, subir y bajar cuatro escalones, y caminar estilo slalom entre pequeños pilones. Me mostraron palabras individuales y luego las ordené en una oración. Me pidieron que hiciera coincidir dos objetos, dos colores o dos formas. A veces lo hice. A veces no lo hice. Por lo general, mejoré. De vez en cuando retrocedía un poco. Pero poco a poco me estaba recuperando. Entonces perdí mucho terreno. El neurólogo pensó que había desarrollado hidrocefalia. El cirujano me colocó una derivación para drenar el líquido cefalorraquídeo de mi cerebro a mi peritoneo. Inesperadamente me puse mucho peor; luego volví a mejorar.

Seis meses después de mi accidente, la logopeda me ayudó a aprender los nombres de mis nietos. Iban a estar aquí para el Día del Padre en junio y saldríamos a cenar. Recuerdo vagamente que recuerdo una tormenta cuando nos trasladaron a todos al pasillo, lejos de las ventanas. Carol, una animadora, nos cantó, tratando de calmar a algunos de los pacientes, como en la película Titanic. El 4 de julio, siempre uno de mis días festivos favoritos, vi algunos fuegos artificiales y luego quise irme a la cama. Así como mis nietos pequeños cuando estaban cansados.

Carol me llevó a casa a un apartamento en Denver, todavía en silla de ruedas, mínimamente verbal y prácticamente inválida. Me llevó al hospital de rehabilitación como paciente externo tres días a la semana. El lunes, cuando nos preparábamos para ir al hospital, la radio anunció que un avión se había estrellado contra el World Trade Center. Era el 11 de septiembre de 2001. Todavía tratando de orientar mi nueva vida, tuve que enfrentar otra realidad más grande. El mundo había cambiado inmensamente mientras yo estaba ausente. Mis recuerdos de esa tragedia son mis primeros recuerdos vívidos.

Me ascendieron a los Servicios de Reinserción Social en octubre. Este fue un curso de cuatro semanas que nos ayudó a adaptarnos al mundo real. Creo que recuerdo la mayor parte de esto. Como un bebé, pero mucho más rápido, crecí. Éramos de seis a ocho en el curso, todos con lesiones cerebrales. Nos enseñaron a leer, luego discutimos los artículos en el periódico. Nos enseñaron a usar un mapa. Tuvimos que diseñar un horario, cuándo y dónde ir y cómo encajar en el tiempo para pasar de uno a otro. Tuvimos que aprender a sumar y restar, luego cómo cuadrar una chequera. Como salida, nos llevaron a una gran tienda donde debíamos encontrar algunos objetos y enumerar sus costos. Luego nos llevaron a otra tienda para comparar los costos. El miércoles planeamos un menú de almuerzo, el jueves compramos los artículos necesarios y el viernes preparamos el almuerzo. Y aprendió a limpiar.

Después de cuatro semanas me gradué. No quería dejar a los terapeutas. Ellos eran mis padres. Pero como cualquier padre, sabían que tenía que seguir adelante; Tuve que aprender a cuidar de mí mismo. Con el amor de Carol, empujándome, tirando ya veces azotándome para continuar con mi mejora, he persistido en mi recuperación. Pero mi vida no es la misma. No he podido retomar mi práctica. Carol y yo pasamos la mitad del año en Houston, donde vive la familia de nuestro hijo, y la otra mitad en el noroeste de Kansas. Evitamos el hielo y la nieve si es posible.

Carol y yo éramos estudiantes universitarios cuando nos casamos y pronto seremos padres. La escuela de medicina era un trabajo de tiempo completo. Entonces yo estaba en la práctica. Desde mi accidente, he tenido tiempo para estar a solas con Carol, un tiempo para que los dos hablemos, veamos una película o trabajemos en un proyecto. Rara vez tuvimos esa oportunidad.

Tengo mucho más tiempo para pasar con nuestros nietos. John, mi nieto que ahora tiene cuatro años, está aprendiendo a escribir su nombre, cómo manipular números y cómo resolver rompecabezas. Mientras lo observo, recuerdo muchos de los pasos que he vuelto sobre los últimos cuatro años. Soy afortunado de haber tenido una segunda oportunidad; una vida bastante diferente pero muy agradable.